le-chemin-héliotrope.over-blog.com

Dans l'auditorium du Conservatoire de Rouen, fauteuils de velours rouges, je me prélasse devant un orchestre symphonique, riche en harmonies et dédiées à Erik Satie.
Les notes me fulgurent les pores, me transpercent littéralement le corps, ébahi devant un tel pouvoir de remue-méninges.
De se croiser, mes mains ont cessé.

Dans la Boule Noire, près de la Cigale, les murs suintent les heures écoulées, il est ainsi aisé de s' imaginer les modes passées, présentes et envisager les futures.
Aux murs, quelques sortes de tapisseries vintage, représentations d'artistes éphémères et has - been à l' instar de l'espace temporel.
Cette espèce de salle rectangulaire, toute en longueur et bordée de bancs boisés, renaît lorsque les artistes offrent leurs talents.
De me hanter, les vieux démons cessent.

Dans la salle d'attente où l'on attend très peu, la ponctualité du praticien est exemplaire.
L' idée de mettre un fond de musique, émergeant de deux coins de la pièce, me paraît bonne.
Seulement, le choix imposé et unique d'une station précise manque de saveur et de goût.
De vous irriter, la musique cessera.

Dans le bureau de cette personne, il y a toujours un fond musical comme si elle émergeait de son dos.
Absent et simulant un travail invisible, je le vois imbibé par ce qu' il écoute et par la même occasion, permet aux autres d' écouter ses partitions.
Un partage surprenant de dialogues impossibles avec Janis, Jim, Jimi, Bon, Kurt et lui-même...
De ricaner, les incultes auraient cessé.

Les gouttes de pluies nocturnes me massent le cuir chevelu du bout de leurs doigts.
Caressantes et douces, le calme des ruelles retrouvé me mène au dérisoire et arbitraire.
Vers là où les jambes me mènent, les trottoirs humides sont des autoroutes désertées.
Quelques matous grisés de couleur croisent mon territoire et le partagent sans ronchonner, ni même ronronner.
Les volants perchés sur les arbres renaissants ne se préoccupent plus des miettes dispersés et se reposent simplement.

Lorsque la verte devient fée, le soleil devin bleu, les vaches grignotent l'herbe rouge et pondent des oeufs carrés, l'arc en ciel se mute en eaux rangées et l'orange en indigo, le noir du deuil se transporte en blanc.

Verte fée à l'effet spiritueux et à la bouche inspiratrice, ne paliera pas les seins et la croupe de l'ivresse.

Trônant près de l'olivier, la table de 6 est celle des attablés, que l'on ne saurait déranger.
Dès lors, on reste, observant avec entêtement, le hochements des têtes, aux discussions pleines et ouvertes.
Il reste pourtant une place, la sixième, les 6 habitués ne sont que cinq.
Terrassée, la peur, il suffit de s'asseoir.
Les regarder ceux qui ne sont plus là, les 5, nonobstant qu'ils ont été ce que nous sommes et que nous serons ce qu'ils sont.

Instantanés d'une maison d'enfance....
Une porte verte avec six carreaux. . . 
Une baignoire de plastique bleu fantômatique avec une eau chauffée 
par le soleil...
Un enfant . . .
Son ombre dans l'ombre...
Derrière la porte en bois vert. . .
Pas de toilettes...
 Pas d'eau chaude. . .